cuánto mas avanzan los segundos y los días en el calendario occidental más claro se vuelve sobre mi cabeza lo inerte que es la existencia.
Vivimos estancados en un ciclo que desafía la naturalidad de las cuestiones, naturalidad que alguna vez nos correspondió en nuestros cuerpos
A la cual alguna vez pertenecimos.
Pues la hemos asesinado y hemos hecho sobre su cadáver un millar de brindis super emocionantes y bien elaborados por un gestor comunicativo .
Y pues, también que hemos armado festines con los platos mas pudientes y sangrientos, el ingrediente especial que alimenta la fiesta, es , atención¡!
La pobreza, si! Ayayai, que ricos les hace nuestra pobreza.
Comen de nuestras costillas, de nuestras manos cómplices. Las que les limpian los trastes, el baño y sus comidas.
Por eso la tierra nos mira con tanto desdén
Andamos por ahí , puro hueviando...
Metanse la plata por la raja y su progreso culiao también grita borrachisima.
Aquí desde esta pieza semi vacía en medio de un lugar que no figura en el mapa, dado el contexto y las circunstancias que se han manifestado en este tiempo, y en las que yo me he convertido
Dejo en claro
Que nada tiene sentido
Que esta vida no promete nada
Si hay algo que es cierto, es aquello que nos prohiben.
Si hubo algo vivo es aquello que mataron.
Deambula en el
Patio
De los callaos
De 6 a 9
Después
Se va a
Convertir en una piedra
Cubierta de musgo
Y
Guardara silencio
Hasta convertirse
En arena
O tierra
